
Steinunn Sigurdardottir
ISBN : 9782350870809
PMD R1 1 - accroche 19/11/2010
Pour Li, la maison de l'enfance est d'abord la maison de l'absence. Celle des parents, médecins distraits, trop préoccupés d'enfants atteints de méningite ou de pneumonie pour se soucier des leurs ; celle de Li et de son frère Mummi, qui mettent en scène cette indifférence dans leurs jeux du fantôme médical, de l'invisibilité, de la mort, aussi particuliers qu'éloquents.
Aussi, lorsque Li rencontre le grand amour, c'est avec tout le sérieux passionné de l'adolescence, c'est la vie même qui fait irruption. L'homme qui enfin la regarde détient le pouvoir exclusif pour Li de la faire exister. Car l'amour seul révèle les couleurs et les nuances d'un être. Li peut alors devenir elle même. Mais quand l'aimé franchit une dernière fois la porte du café Mokka, c'est le monde qui s'écroule. Impossible pour elle d'échapper au dédale des pièces vides, à la torpeur crépusculaire d'une existence faite d'attente, de ce qui n'est jamais venu, ou trop tard,
Née en 1950, Steinunn Sigurdardóttir a été journaliste. Traductrice réputée, elle publie son premier recueil de poésie à dix-neuf ans, suivi d'une dizaine de romans. Le Voleur de vie (1995), vendu

PMD R1 1 - accroche 19/11/2010
Pour Li, la maison de l'enfance est d'abord la maison de l'absence. Celle des parents, médecins distraits, trop préoccupés d'enfants atteints de méningite ou de pneumonie pour se soucier des leurs ; celle de Li et de son frère Mummi, qui mettent en scène cette indifférence dans leurs jeux du fantôme médical, de l'invisibilité, de la mort, aussi particuliers qu'éloquents.
Aussi, lorsque Li rencontre le grand amour, c'est avec tout le sérieux passionné de l'adolescence, c'est la vie même qui fait irruption. L'homme qui enfin la regarde détient le pouvoir exclusif pour Li de la faire exister. Car l'amour seul révèle les couleurs et les nuances d'un être. Li peut alors devenir elle même. Mais quand l'aimé franchit une dernière fois la porte du café Mokka, c'est le monde qui s'écroule. Impossible pour elle d'échapper au dédale des pièces vides, à la torpeur crépusculaire d'une existence faite d'attente, de ce qui n'est jamais venu, ou trop tard,
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