Le moine, l'ottoman et la femme du grand argentier

I
Droits sur leurs montures, sept hommes attendent depuis deux jours que la porte du monastère de Faucon s'ouvre devant eux. La nuit brutale sur ces hauteurs fait basculer leur tête vers les encolures qu'ils étreignent dans un grand vertige de sommeil. Deux jours face au portail géant et au judas encadrant le même visage, celui du moine portier terrifié par ces hommes venus de l'autre côté de la Méditerranée et qui parlent un français rude, pareil à des cailloux malaxés. Il ouvrira les lourds battants quand son supérieur lui en donnera l'ordre. Or, celui-ci s'enferme dans un mutisme de mauvais augure pour les sept étrangers que rien ne semble décourager. Midi cloue ses rayons sur leur crâne. Le soir les recroqueville dans leurs vastes houppelandes en poil de chameau. Car il peut faire froid sur ce plateau, domaine exclusif des moines et des vautours. L'exaspération, la colère face au silence des religieux et des pierres les poussent l'un après l'autre à cogner sur les lourds van