Une maison à l'ouest d'à peu près tout

Passages de gares en gares, défilés d'images zébrées derrière les vitres d'un train, voyage, voyage, encore voyage, ce livre de Sébastien Kérel semble a priori une sorte d'échappée dont on ne peut vraiment saisir le point de départ ni le point d'arrivée, seulement le sens, d'est en ouest. Pourtant, première découverte à l'ouest (de...?), il y a ce bureau parisien, siège central de l'ennui quotidien, ce lieu où naissent tous les désirs d'ailleurs, fuir les ombres, repartir. Où? N'importe, on y va: la Bretagne, le Golfe du Morbihan, et puis Tanger, le Maroc, et puis à nouveau la Bretagne, Belle-Île, mais il faut aller plus loin, le Chili, jusqu'aux derniers mots d'une éternelle évasion, celle des " pêcheurs en cirés "qui " comme les crabes ne savent pas où finit le monde ".

Notes éparpillées, poésies, correspondances, le chemin ne s'arrête jamais. La fin du livre n'est pas une fin, peut-être même le commencement. Roman? Poème? Ni l'un ni l'autre, ou un peu des deux. Carnet